Ahora mismo no sé cómo se titula este libro, tendría que darle la vuelta, pero llegado aquí me siento estacionado, inmóvil, no consigo sacudirme su regusto circular. A nuevo.

A Nacho Abad la realidad no le convence. O digamos que no le engaña. Por eso, en lugar de una novela, que es un género cómodo y espacioso que se llama así porque viene a comunicar noticias, perdido de novedades y verosimilitud, entrega una cosa chica y extrañada, un libro de cuentos que una vez leído persiste entero y naciente porque en él es nuevo incluso lo anterior. Todo aquello que nos fue ocurriendo es aquí lo último, se hace actualidad en estas páginas donde el escritor juega el tropo de la memoria como posteridad, por ejemplo, o trae la idea tan vistosa de que sentirse único es cosa de todos, una vulgaridad. Y con el hilo de ese deambular ordinario va tejiendo un artefacto de escenas copulativas que es también una trampa, un acertijo encontrado en la penumbra de la propia psicología, en los alrededores del pensamiento.

Finalmente, está aquí todo aquello que Nacho Abad no se explica pero que, vualá, su escritura sin costumbre nos da a entender. Sigilosa, límpida y tal vez sin su consentimiento. Y de las revelaciones, esto ya deberíamos saberlo, va a ser imposible apearse.

Rubén Lardín